紫檀木案台前，浓墨未干。
顾宗明没有叫旁边的青衣书童帮忙，他伸出那双布满老茧和冻疮疤痕的手，小心的捏住宣纸的四个角，没敢折叠的太死，生怕损了字迹。
折了三折。
他手抖的从贴身的里衣深处，摸出一个用来装银针的扁平铁盒，倒空里面的物件，将折好的宣纸平平整整的按进去，盖紧盒盖。
双手把那铁盒捂在胸口。
“今日起，此文，此盒，”顾宗明惊呼，“长在我顾宗明骨血里，人在，盒在。”
水榭内外，一片呆滞。
五百名监生和落榜士子，黑压压跪伏在发烫的地上。
汗水顺着这些人的下颌砸在石面上，呲啦一声，瞬间蒸发。
没人敢动。
国子监祭酒和江南文坛泰斗没发话，这五百双膝盖就得跪着。
赵宣跪在最前面，后背的布料早被冷汗和热汗交替浸透。
之前他摇着泥金折扇，指着许清欢的鼻子骂她“商贾恶女”，骂许家“只有抄家的力气”。
此刻，这几句话狠狠的刺痛着他，让他无地自容。
孔宗运没去管地上瘫软如泥的学生。
笃。
紫竹拐杖在青石板上重重顿了一下。这位大祭酒转过身，面向水榭之外。
那片什刹海的水域。
烈日当头。
孔宗运拄着拐杖，目光掠过水榭外的潋滟波光，最后落回许清欢身上。
老人的眼神褪去了先前的凌厉，换上了一副温和长者的模样，连嘴角的笑意都透着几分慈祥。
“许郡主大才，连顾老都对你这般推崇。”孔宗运缓缓开口，声音不大，却清清楚楚传遍了水榭，“只是这《陋室铭》孤寒高绝，写尽了文人风骨，却也太苦了些。”
他抬起枯瘦的手，指了指外头波光粼粼的湖面。
“今日这什刹海阳光正好，天下士子齐聚于此。老朽厚
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