道褶皱，像某种生物在呼吸。
手机在掌心震动，是苏晚萤的消息：“来档案馆，带u盘。”
半小时后，档案馆地下室的荧光灯嗡嗡作响。
苏晚萤的马尾辫沾着晨露，正对着电脑屏幕皱眉。
她面前堆着一沓墓园登记册，最上面那本的封皮印着“2023年待安葬名录”，翻开的页面上，“沈墨”二字用红笔圈了三次，分别标着“东郊陵园”“西山公墓”“南城纪念园”。
“死亡证明是旧城区法医中心开的。”她指尖轻点扫描件，“但这个机构2018年就撤销了，公章边缘有重影，是伪造的。”她抬头时，眼眶泛着青，“我查了系统日志，这三条记录是凌晨两点同时录入的，ip地址……”她顿了顿，“指向市立医院太平间的公共终端。”
沈墨的拇指抵着下颌——这是他思考时的习惯性动作。
太平间终端平时只有值班护工使用，可凌晨两点，护工该在值班室打盹。
他想起昨夜电脑自动开机的蓝光，想起那个歪斜的**。
“注册。”他突然开口。
苏晚萤一怔。
“就像给新用户创建账户。”他指了指屏幕上的三个“待安葬”标记，“第一次是乱葬岗的无名碑，第二次是系统录入，第三次……”他没说完，目光落在她胸前的工作牌上——苏晚萤，博物馆策展人，照片里的笑容被复印得有些模糊。
门外传来脚步声，阿彩抱着一卷画纸冲进来，发梢沾着颜料：“拓片带来了！小舟那小子硬要摸，现在还在我工作室缓着呢。”她把画纸拍在桌上，展开后是张泛着铁锈味的拓片，“周工说的没错，字是渗在石头里的，不是刻的。”
话音未落，门又被推开。
小舟裹着阿彩的牛仔外套挤进来，苍白的脸贴着玻璃窗。
他比划着手语，指尖在空气中划出锋利的弧线：“碑不是为他立的……是给他住的。”他突然揪住自己胸口，表情痛苦，“里面
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