去不了。”
“现在还差一个顶炉的，谁上？”
这句话一落，整个工寮瞬间静了。
“又是北炉……”
有人低声咕哝了一句，脸色都变了。
“那地方钱是多，可也是拿命换。上回有人风口一冻，火口一烤，脑子里的血管直接炸了，当场就没了。”
“还有人脚下一滑，从梯子上摔下去，摔成一摊。”
“吸多了瘴气的更惨，撑不了几天，肺就先烂了。”
工人们都知道，顶炉人挣的是快钱。
可折的，是命。
风口把瘴气往炉道里卷。
火口能把人烤得皮开肉绽。
那梯子窄得吓人，稍微站不稳，人就得摔下去。
顶炉的人，就吊在最高处，呛、烫、冷、瘴气，一样都躲不过。
壮汉进去都撑不了几天。
所以没人抢。
只有真被逼到死路上的人，才会去。
工头目光从几个壮汉脸上一一扫过去，眉头皱着。
他也不想把能用的人白白送进去。
可炉子要顶，活不能停。
他没再多问，只把那枚发黑的铜板收回掌心，目光在众人脸上一一扫过，像是在挑一块最不怕折的骨头。
几个壮汉眼神都避开了。
有人低头装忙。
有人故意把锤敲得更响。
没人愿意对上工头的视线。
空气里，只剩炉风从门缝里往里钻的冷。
沉默里，叶霄握锤的手指，慢慢收紧了。
他脑子里闪过的，不是自己会怎么死。
是家里的巷钱。
是快退烧的小雪。
是那张写着九的纸。
去，有可能出事。不去，巷钱会先要命。
更何况，他还有底牌。
能拼。
叶霄抬起头
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