“生命因何而沉睡？”
“因为今晚，我将加入狩猎……”
伊文迷迷糊糊地本能嘟哝着。
他睁开眼睛，眼球干涩得发疼，眼屎把睫毛粘连在一起，费了好大力气才彼此分开。
煤油灯的火舌只剩下一粒豆大的光点，在玻璃罩内有气无力地摇晃着。
昏黄的光勉强照亮了四面墙壁，那上面糊满了旧报纸。
有些边角已经翘起卷曲，露出底下发霉的灰泥。
一张《波顿晚邮报》的残片斜挂在床头上方。
头版标题只剩半截：“……瓦斯爆炸……”后面的字被污渍吞没了。
灰色的旧窗帘拉得严严实实，布面上星星点点的霉斑像是某种拙劣的印花图案。
窗框缝隙间渗进一缕11月份的湿冷寒气。
外面的夜并不安静。
远处传来流浪汉断断续续的呻吟和野狗的吠叫。
更远的地方，某条巷子里爆发出一阵帮派分子的嚎叫，夹杂着玻璃瓶碎裂的脆响，然后是一阵粗野的哄笑。
“这是哪？”
伊文刚试着站起来，一阵猛烈的眩晕便从后脑勺炸开。
他不得不重新瘫回椅子里，后背撞上椅背时发出一声干涩的吱嘎。
他很累。
那种累不是睡一觉就能解决的。
骨头是酸的，肌肉是软的，连呼吸都带着一种勉强维持的急促感，胸腔每一次起伏都要消耗他所剩无几的力气。
“就算晚上起飞七次，也不至于虚成这样啊……”
伊文嘶哑地呢喃了一句，低下头去。
一双瘦得能看清尺骨轮廓的小臂暴露在煤油灯的微光中。
皮肤苍白得近乎透明，上面密密麻麻地长满了暗红色的斑点，有些已经连成片，边缘呈现出一种不祥的铜红色。
肘弯处还有几个针眼，周围的皮肤泛着淤青。
记忆如潮水般
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