二月初四。
天还没亮透。
陈江海睁开眼的时候，窗户纸上浮着一层淡灰色的光。
他在炕上躺了几秒。
后腰的僵硬感全消了。
肩膀也松了。
只有右手虎口那圈发青的淤印还在，但比昨天又淡了一层。
身边的被窝已经空了。
楚辞不在。
他侧耳听了一下。
厨房里有灶膛拨火的声音。
铁锅碰到锅盖，叮的一响。
陈江海掀开被子坐起来。
炕是暖的。
地龙的余温从炕面下渗上来，比昨天烧得足。
他穿上棉袄蹬上靴子走出里屋。
堂屋桌上摆着昨晚叠好的红色围巾。
围巾已经洗过了。
湿漉漉的，搭在椅背上晾着，红色的毛线在晨光里比昨晚灯下看着更鲜亮。
她什么时候洗的？
他走到厨房门口。
楚辞蹲在灶台前，手里拿着火钳拨弄灶膛里的柴火。
铁锅里煮着粥，白米的香气在蒸汽里翻滚。
“醒了？”
“嗯。几点了？”
“五点半。”
陈江海靠在门框上。
“你什么时候起来的？”
“五点。”
“围巾你洗了？”
“洗了。趁着外面井台有水，搓了两遍。”
“你手上结痂还没掉呢，少泡冷水。”
“搓两下又死不了。”
楚辞从灶台旁边端起一碗白粥递给他。
粥上面卧着一个鸡蛋。
蛋黄嫩滑，蛋白边缘卷起。
“先喝碗粥垫着。”
“小宝呢？”
“还睡着。昨晚画画画到九点多才肯放笔。”
陈江海接过碗坐在灶台旁边的小
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