，”他开口，声音比刚才慢了些，“你知道为什么咱们中医，几千年了，脉这东西还是只可意会不可言传吗？”
许文元没说话，等着爷爷说。
许济沧放下酒杯，目光落在窗外那片黑暗里。
“从明末开始，医书就一茬一茬地毁。李时珍的稿本，烧了多少？没人知道。
吴有性的《温疫论》，崇祯壬午年原版，早就没了，现在能看到的都是康熙年间的重刻本。
重刻本，嘿，胡编乱造。
嘉庆御医汪必昌，呕心沥血写了一辈子，最后那本《聊复集·怪症汇纂》藏着540个秘方，愣是不敢刊印，只能以孤本传世。
怕什么？怕掉脑袋。”
他转过头，看着许文元。
“一代一代的好东西，就这么没了。不是没人写，是写了没人敢传，传了也未必能留下来。
剩下那些，要么是简化的入门书，要么是东抄西凑的汇编。真正的心法、真正的脉理，都在那堆灰里了。”
许济沧深深的叹了口气，声音沉了下去。
“刚才说的瞎子摸象——摸了一辈子，摸不着全貌。为什么？因为真正画象的那张图，早就在战火里、在清满的忌讳里，烧得干干净净。”
许文元看着许文元。
许济沧端起酒杯，把那口凉酒一饮而尽。
“可老天爷有眼。”他说，“这些年，挖出来的东西越来越多了。马王堆，老官山，张家山——汉墓里的竹简，一捆一捆地往外冒。
920支，2万多字，写着敝昔曰。敝昔是谁？扁鹊。失传两千多年的东西，就这么从土里又钻出来了。”
他放下酒杯，手指在桌沿上轻轻敲了敲。
“这些书，埋在地底下两千年，水泡着，泥糊着，愣是没烂。为什么？老天爷留着呢。等着有一天，有人能把它挖出来，把它看懂，把它传下去。”
他看着许文元，眼睛里有光。
“不
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