“敬德，怎么了？”
李世民的声音低沉，带着一丝不易察气地烦躁。
尉迟恭没有立刻回答。
他那双饱经沙场的鹰目，如同两柄出鞘的利刃，缓缓扫过前方官道两侧的人群。
城门口，人来人往，看似与平常无异。
有挑着担子赶着回家的货郎，有坐在路边树下歇脚的农夫，有三三两两聚在一起聊天的闲汉，甚至还有摆着卦摊的算命先生。
一切都充满了烟火气，一切都显得那么正常。
但，就是这份“正常”，在尉迟恭眼中，却透着一股极致的诡异。
“陛下，您看那些人。”
尉迟恭的声音压得极低，仿佛是从牙缝里挤出来的。
李世民顺着他的目光望去。
一开始，他并没发现什么异常。
可当他凝神细看时，一股寒意，毫无征兆地从脚底板直冲天灵盖。
那个挑着担子的货郎，担子放在地上半天了，却没有一丝要走的意思，眼睛的余光，始终牢牢地锁定在他们这边。
那个歇脚的农夫，明明额头连一滴汗都没有，却拿着毛巾反复擦拭，视线总是不经意地从他们身上掠过。
那几个聊天的闲汉，嘴巴在动，却没有发出任何声音，他们的站位，隐隐形成了一个半包围的阵型。
还有那个算命先生，卦摊前的竹筒和龟甲纹丝不动，他那浑浊的眼珠，却透过竹幡的缝隙，死死地盯着他们乘坐的马匹。
不止是他们。
人群中，还有更多这样的“眼睛”。
一道，两道，十道，数十道……
那些目光，或隐晦，或直接，或冰冷，或充满了审视的意味，像一张无形的大网，从四面八方将他们笼罩。
李世民的脸色，瞬间沉了下去。
长孙无忌也察觉到了不对劲，他的额头渗出了一层细密的冷汗，握着缰绳的手，不自觉地收紧。
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