'。"
"叮——"
周工的听碑锤敲在楼梯扶手的铸铁雕花上。
回音像颗被摔碎的玻璃珠，裂成两截：一截尖细如警报，一截沉钝似鼓点。
老匠人的眉头皱成川字："两股频率，一股要赶我们走，一股催我们上。"他用锤头蹭了蹭下巴的白胡子，"它在矛盾……说明我们踩对了地方。"
阁楼门就在楼梯顶端。
门是榆木的，包浆被刮得乱七八糟，层层叠叠的"停"字覆盖了原本的木纹——有的用口红写，有的用炭笔，最深处的划痕泛着木茬，像是用指甲抠的。
阿彩摸出背包里最后一罐喷漆，罐身还带着她体温的余温："我画过最丑的问号。"她踮脚在门心喷下一个巨大的"？"，边缘故意留着锯齿状的缺口，"真正的提问，从不需要答案。"
沈默上前时，掌心的疤痕开始灼烧。
他想起昨夜苏晚萤在墙上用他的笔迹写"我不是她选的"，想起b9井盖上倒写的小字，想起解剖台上那些死不瞑目的尸体——所有碎片突然在指尖汇聚成热流。
他将手掌按在问号中央，木门发出类似叹息的吱呀声，缓缓洞开。
焦味裹着某种熟悉的纸灰味涌出来。
阁楼里没有想象中的积灰，只有一座微型剧院。
舞台是成摞的档案纸铺就的，边角卷起，像被人反复翻阅过；观众席的座椅由旧信封折叠而成，封口处的邮票有的是80年代的熊猫，有的是去年的生肖龙；穹顶悬挂着无数透明薄膜，每一滴垂落的墨汁都在空气里凝固成惊叹号的形状。
正中央的老式放映机发出沙沙声，投在白墙上的画面，竟是他们此刻站在门口的场景——五个人的影子被拉得老长，循环播放。
"它在拍我们。"苏晚萤的声音轻得像叹息。
她的指尖掠过一张折叠信封，封皮上的字迹让她猛地缩回手，"这是我十四岁时写给外婆的信……没寄出去的那封。"
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