霉味，沈默拧亮台灯，光线在泛黄的案卷上割出一道亮痕。
他抽出一本空白笔记，钢笔尖悬在纸页上方停顿两秒，落下字迹：“经分析，残响起源于苏晚萤母亲1997年‘回声’展览的开幕仪式，关键证据见《民国西南民俗志》卷三第47页。”
他停笔，用放大镜检查字迹——笔画里故意留了道细微的顿笔，那是他握笔时食指老茧压出的习惯。
“《民俗志》卷三？”他低笑，“不存在的。”
六小时后，当他再次推开档案室的门，霉味里多了丝焦糊。
笔记静静躺在原处，封皮却比离开时鼓了些。
他翻开，在页脚发现一行极小的批注，墨迹还未完全干透：“《民国西南民俗志》卷三，1941年重庆文汇印书馆印行，现存于四川大学图书馆特藏室，编号t-1941-037。”
他的瞳孔骤然收缩。
批注的字迹和他如出一辙，连那道顿笔都分毫不差。
“它连我的书写习惯都复刻了。”他用镊子夹起笔记，对着灯光照，纸页背面没有压痕——不是有人偷看后补写，是文字自己生长出来的。
“沈哥！”
木门被撞开的声响惊得他手腕一抖。
小舟踉跄着冲进来，额角挂着汗，右手背有道新鲜的抓痕，正渗着血珠。
他的手指在空气中疯狂比划，眼睛瞪得像要裂开：
“我梦见你站在解剖台边，对着一具尸体说话。”
“尸体的脸……是我自己。”
“你说‘所以’的时候，窗外的楼塌了一块；你说‘因此’的时候，地铁轨道扭曲了；你说‘真相是’——”他突然用左手死死攥住右手腕，指甲几乎要掐进肉里，“我的右手自己动了，在墙上写‘我说的都是真的’！”
众人顺着他的视线望去，档案室的白墙上果然有行歪扭的字迹，墨迹未干，下面是深深的抓痕，墙皮翻卷着，像被野兽抓过。
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