背弓成虾米，手指在虚空中快速跳动——是手语：“它在重读……我们没说出口的话。”
沈默的太阳穴突突跳起来。
被撕碎溶解的拒收回信、苏晚萤制止他提问时轻按在他唇上的指尖、还有自己说“我不恨”时喉结的滚动……这些未说尽的、被截断的、悬在半空的“认知碎片”，原来都成了卡在它喉咙里的刺。
“就像吃鱼卡了刺，现在它疼得睡不着。”阿彩的声音从身后传来。
她靠在护士站门框上，穿洞的耳垂晃着枚生锈的回形针，“我昨晚在巷子里看到路灯闪，灯影里全是没头没尾的句子，什么‘其实我’‘如果当时’‘本来想’……全是半截子话。”
沈默转身时撞翻了椅子。阿彩没动，只歪头看他：“怕了？”
“怕，但更想知道它的胃有多深。”他弯腰扶椅子，指腹擦过椅面时摸到一片潮湿——不知是苏晚萤的汗，还是晨露。
周工就是这时推门进来的。
他背着个粗布包裹，身上带着老木料和松烟墨的味道，像座会走路的老祠堂。
“带了家伙。”他把包裹放在病床脚，解开，露出一排凿子，最上面的那把钝得能刮土豆皮，“字怕完整，话怕说尽。真正的‘缝’，是让人看出来这里本该有东西。”
他取出一块青石板，巴掌大，光溜溜的没字。
然后拿起钝凿，在石板上刮擦。
第一下，划出道半厘米的划痕；第二下，斜着叠上去；第三下，在角落点了个坑。
动作慢得像在哄孩子睡觉，石板表面渐渐爬满蛛网似的细痕，每道都没个完整形状，却让人盯着盯着，就觉得“这里该有个‘安’字”“那里缺了笔‘竖’”。
苏晚萤的手指在床单上动了。
沈默立刻抓住她的手腕，能感觉到她指尖的肌肉在抽搐，像有只无形的手攥着她的食指，要在布面上写什么。
第一个笔画是横，第二个是竖撇，到第三笔时突然顿住，
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