敲地的脆响惊得小舟缩了下肩膀。
周工不知何时蹲在病房门口，老花镜滑到鼻尖，正用锤子轻敲地面：“听这回音。”他竖起耳朵，眉间皱纹更深了，“断句，缺主语，谓语和宾语在打架……现实在忘怎么说话。”他抬起头，浑浊的眼珠里泛着水光，“它没得吃了，只能吃自己。”
“吃自己？”阿彩的声音从走廊传来。
她穿件沾着颜料的牛仔外套，手里提着个铁盒，发梢还滴着雨水，“那正好，我带了它的泻药。”她把铁盒塞进沈默手里，金属凉意透过掌心渗进血管，“反向膏体，掺了你咬碎的铜扣和苏小姐的指甲屑——用它的养料做毒药。”
周工突然抓住阿彩的手腕：“涂掌心，伤口相贴？你知道这叫逆向血契？”他的指节因为用力发白，“意识会融……”
“融合。”沈默替他说完，低头盯着铁盒里灰绿色的膏体。
苏晚萤的指甲屑混在其中，像几片半透明的碎玉。
他想起昨夜她按在自己腕上的手，凉得像浸在冰水里的蝴蝶，“它以为我们在抵抗。”他抬头时，镜片后的眼睛亮得惊人，“其实我们只是……不再参与。”
阿彩猛地抽回手，咬着唇退到窗边。
周工张了张嘴，最终只是长叹一声，转身去关窗户——雨不知何时又下了，雨点打在玻璃上，像有人在用指甲敲摩斯密码。
沈默挤了点膏体在掌心，另一只手托起苏晚萤的手背。
她的掌心有道旧疤，是上次在博物馆被碎瓷片划的，此刻正泛着淡粉的新肉。
他把膏体抹匀，然后将两人掌心相对——伤口精准地贴在一起，像两片原本就该合在一起的拼图。
消毒灯在头顶嗡嗡作响。
有那么一瞬间，沈默闻到了铁锈味，不是血的腥，而是某种更古老的金属气息，像被埋在地下百年的钥匙。
他的太阳穴突突直跳，眼前闪过碎片般的画面：苏晚萤在博物馆擦展柜的侧影，十二岁那年
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