那是他亲手写下的，关于那个在旧信封里留下无字信的父亲的死亡结论。
白纸黑字，冰冷而确凿：“死因：孤独致死，无其他直接物理致病因素。”而在报告页边的空白处，是他当时写下的一行批注，像是在说服自己：“情感无法量化，故此结论不予采信，仅作参考。”
他站在这满室的低语和注视中，当着所有展品的面，将那份代表着他过去固执与偏见的报告，一寸寸撕成了碎片。
他扬起手，将纸屑撒向空中。
诡异的一幕发生了。
那些碎片并未飘落，而是在展厅幽蓝的余光中悬浮起来，像被无形的引力牵引，缓缓旋转、拼合。
最终，它们在半空中组成了一行歪歪扭扭的字迹：“你也是我们。”
沈默彻底怔住了。
这不是他脑中的文字，这是来自所有残响的集体回应。
“你从不信鬼神，沈默。”一个温和的声音从门口传来，周医生不知何时已经站在那里，他的眼神清澈而悲悯，“可你一直都在用最科学、最严谨的方式，去倾听亡者的诉说。你的共情，才是你最锋利的那把解剖刀。”
沈默深吸一口气，缓缓跪坐在苏晚萤面前。
他不再试图用手术刀去切断那些灰丝，那些灰丝本就是执念的具象化，斩不断的。
他伸出手，轻轻握住了苏晚萤冰冷的手。
他闭上眼睛，将自己脑海中那些同样被遗忘，同样未被听见的故事，第一次，也是唯一一次，当成证言，说了出来。
“我母亲临终前，在病床上写了七封信，给她的初恋情人。但她一封都没有寄出去，因为那个人早在二十年前就去世了。她只是想找个人说说话。”
“我经手的第一个死者，是个工地上的工人。他的家属来签解剖同意书，那个男人的妻子，在签名栏上，一笔一划，签了足足十八次自己的名字。她后来告诉我，她只是想确认，她丈夫的身体，还被当成一个人来
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