月光透过纱窗洒在对面老楼上，某扇窗户的玻璃突然泛起白雾，渐渐凝成剪影——是七个手拉手的孩子，他们的脚底下没有影子，正一步一步走向画面外的井口。
“我们以为终结了残响。”沈墨摸出钢笔，在笔记本最新一页写下，“其实只是把它，送进了下一代的梦里。”
笔锋顿住。
窗外传来手机震动声——是苏晚萤的来电。
他接起时，听见她的呼吸声有些急：“陆馆长刚给我打电话……博物馆档案室的投影设备，凌晨三点自动启动了。”
沈墨的钢笔滚落在地，在“梦”字上晕开一团墨渍。
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